Herkunft und Geschichte von fable

Um 1300 herum bedeutete das Wort „Fabel“ so viel wie „Unwahrheit, erfundene Erzählung; eine Lüge, Vorwand“. Es stammt aus dem Altfranzösischen fable, was „Geschichte, Fabel, Erzählung; Drama, Spiel, Fiktion; Lüge, Unwahrheit“ bedeutete (12. Jahrhundert). Dieses wiederum geht auf das Lateinische fabula zurück, was „Geschichte, lehrreiche Erzählung, Erzählung, Bericht; das allgemeine Gerede, Nachrichten“ bedeutete – wörtlich „das, was erzählt wird“ – und von fari „sprechen, erzählen“ abgeleitet ist. Letztlich stammt es aus der indogermanischen Wurzel *bha- (2) „sprechen, erzählen, sagen“.

Die engere Bedeutung „Tierfabel“ (frühes 14. Jahrhundert) entwickelte sich durch die Beliebtheit von Äsops Fabeln. In der modernen Folklore wird eine Fabel definiert als „eine kurze, komische Erzählung, die eine moralische Lehre über die menschliche Natur vermittelt, meist durch tierische Charaktere, die sich menschlich verhalten“ [„Oxford Dictionary of English Folklore“].

The fable which is naturally and truly composed, so as to satisfy the imagination, ere it addresses the understanding, beautiful though strange as a wild-flower, is to the wise man an apothegm, and admits of his most generous interpretation. When we read that Bacchus made the Tyrrhenian mariners mad, so that they leapt into the sea, mistaking it for a meadow full of flowers, and so became dolphins, we are not concerned about the historical truth of this, but rather a higher poetical truth. We seem to hear the music of a thought, and care not If the understanding be not gratified. [Thoreau, "A Week on the Concord and Merrimack Rivers"]

Die Fabel, die auf natürliche und wahre Weise komponiert ist, sodass sie zuerst die Phantasie anspricht, bevor sie den Verstand erreicht – schön und doch fremdartig wie eine Wildblume – wird für den Weisen zu einem Aphorismus und erlaubt die großzügigsten Interpretationen. Wenn wir lesen, dass Bacchus die tyrrhenischen Seefahrer verrückt machte, sodass sie ins Meer sprangen, weil sie es für eine blühende Wiese hielten und so zu Delfinen wurden, interessiert uns nicht die historische Wahrheit dieser Geschichte, sondern eine höhere poetische Wahrheit. Wir scheinen die Musik eines Gedankens zu hören und kümmern uns nicht darum, ob der Verstand befriedigt wird. [Thoreau, „Eine Woche in den Wäldern von Concord und Merrimack“]